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Si incurvano i giorni
sotto il peso
di emozioni riciclate
smarrite tra la folla .
L'ago della bussola
punta nuvole arlecchine ,
senza padroni e recinti .
Posare il capo sull'orizzonte
e chiudere gli occhi ;
ti penserò , aspettando
che la lama del tramonto
decapiti i pensieri
e li posi sul cuscino ,
per sognare la tua bocca
che intaglia coralli ,
declamando parole a me ignote .
